infancia.

Cuando era pequeña vivía como en una especie de dibujo, me fijaba antes en las líneas de su cara que en las palabras que salían de su boca. Todo lo que veía lo iba dibujando con la mente, me resultaba realmente difícil no hacerlo, no recuerdo cuando empezó esa manía, quizás surgió por no poder tener a todas horas un lápiz en la mano.

murió de amor.

Murió de amor.
del amor que dio,
que no dio,
que le quitaron,
que le robaron,
que regaló.
murió de amor por todos ellos.
por todos lo que no se atrevieron
a hablar en una noche como esta.
Por la gente que no salta y se queda
tirada en el sofa.
que no ve mas alla del horizonte.
más alla de la linea que te marca la vida.
La vida...
la vida no es más que eso.
un ir y venir,
un sinfindesensaciones
que te nublan el alma,
que te la hinchan como un globo.


Y murió de amor.
murió de amor por todos ellos
y sobretodo por el mismo.

Por todo eso y más

Son las cosas que no dice

las que me dejan sin aliento,

la que me aprietan aquí,

justo en el centro del pecho.

Son las veces que no me mira

cuando me falta la saliva.

Cuando me encojo y la ropa

me queda grande.

Tengo mis esperanzas puestas

entre cada una de sus pestañas,

y no puedo evitar temblar al mismo

son que el tintineo de sus pupilas.

Hace tiempo que vivo en sus caderas,

que en días grises me escondo en

su ombligo.

Que todas mis palabras 

llevan su nombre escondido.

Cuando el mundo se desahoga

Los días en los que el mundo se desahoga
para mi son los mas bonitos.
Cuando llueve, las calles se llenan de nostalgia.
solitarias y abandonadas, tan imperfectas...
La lluvia cae, dejando se llevar por la gravedad,
sin miedo, sabiendo perfectamente
cual es su sitio en el mundo.
Hay días en los que me gustaría ser lluvia.
Caer, evaporarme, de aquí para allá y no
estancarme nunca.